Зачем вам свобода? Вы жрёте и ржёте, Уроды народа, Вы - сборище плоти. На мысль – аллергия. Вы - лежбище паха. Имперская гибель. Религия страха. Тринадцатый год. И тринадцать… – Квачкову. Число – живоглот И число Иеговы. Проспекты, бульвары, Как плоские черви. Вы - накипь навара И варево черни. На креслах и стульях, На потных диванах – Безмозглые студни При телеэкранах. Безглазые пасти, Набитые бытом. И партия власти С баблоидным быдлом. Страна – по карманам. И рвут, чтоб не сросся, Велико-и-мало- И-белого росса. Границами режут И рубят с размаха. А Белая Вежа Краснеет, как плаха. И шмат Украины С России свисает. Идёт за раввином Кремлёвская стая. И корчится Припять Чернобыльской ночью. А знающих прикуп – Немерено в Сочи. И тихою сапой Абреки с икотой Ползут чернозадой Кавказской пехотой. И прячут мечети Сионские уши. Сбегаются черти По русскую душу. А вы, скопидомы И анусолизы, В Гоморру с Содомом Оформили визы. С ухмылкой крысиной Вы греете руки На горле России, Продажные суки. Уроды народа, Плеяда очковых, Зачем вам свобода? Отдайте Квачкову!