Ты сперва брось меня,а потом говори, что ладони твои не мои. Будто,запах свитера я придумал. кругом нет тебя,есть люди. Нет родинки на запястье правой руки.
Твое дыхание теплое в мою шею ничто иное,как как до костей продувающий ветер осенний. Прогулки вдвоем были минутами одиночества, а обветренные губы чем-то из ряд выходящим новшеством. Твои книги со мной. Со мной пустота. Пустота не уйдет от меня никогда.
И ты веришь,что все забудется? Придут новые люди,все образуется. Заведут новую собаку, постельное белье сменят вместо ракет на жирафов. Вместо Марса Юпитер, твое кресло на Питер, кружку на баннер с фразой "вы помогите мне"
Думаешь,все вот так просто. По утрам, черный чай заставляет думать о постном, грустном,ноющем,милом. То,что ,быть может, сведет в могилу.
Все труднее, или мне так кажется. Варишь кашу из снов. стараешься Чувствами кашляешь
А моя семья,это я сам. Полюса к полюсам тянутся, рука к волосам. Капюшон ,вечно пахнущий сигаретами. Рисуя воспоминания издали шлет приветы мне.
Книжные магазины стали чем-то вроде вроде притона. За Рождествинским,Блоком,Ахматовой тонна желающих вспомнить то чувство, когда ваши руки вместе, а вечерами не грустно. Когда при упоминании бытовых вещей, нелепицой вспоминаешь эйфорию былых дней.
Я все еще здесь,а ты нет. Ничего не вернуть.Привет
Твой голос трехлетней давности говорит
"Не пора ли спать?" Как же ты не поймешь,дура, Что кровать без тебя не кровать, А плацдарм одиночества.
Мне так хочется хоть на минуту не быть одному. Я изнутри гнию. Разложусь к сентябрю. Надоело ворочаться.