Что не трек, это треп. Что не реп, это поп. Что не бред, все хип-хоп. Но не плэй, жму на стоп.
В каждом треке слышно, я «риальный пасан». У меня есть чай. Пей его сам. Мелкий самурай без катаны, но с котами. Спонтанный трек, не спирт, а экстракт валерьяны. Все решит четко, рифмы расставит по полкам. Это допинг, веселые шутки в зачетку. Я не понимаю смысла рифмованных строк. В итоге, кто-то из нас точно – идиот. Ночью точно зрачки, как точки у нормальных людей, а не у других, между прочим. Кто-то что-то в треке кричит на 02. На их месте очутись, избивал бы сам. Такая игра, там кошки, мышки, если попался, не ной, как обиженный мальчишка. Знаешь, на что шел. И шанс был не велик. Ты не герой, а это не боевик.
Мы не торчки, просто балуемся, уже как несколько лет, где-то шляемся. Сколько лет нам? Во что одеты? Кепка на голове, штаны и мы негры из гетто. В репе, правда, не шарим ни хрена. Откуда взялся и зачем, это все туфта. Вот, например, я – современный человек. Смотрел по мтв битвы за респект. Больше половины туда пролезли по блату. Знаешь, реп стал попсой, и так надо. Нас переманивают, я в отчаянии, они такие звезды. А мы с понтом чайники. Мода в репе уверенно шагает вперед. В итоге, кто-то из нас точно – врет. Элементарно, Ватсон, ты знаешь, в хип-хопе уже появился и город 312.