Ты говоришь дневнику: - Я хочу быть Лисонькой. Я хочу есть как Лиса и жить как Лиса, В кофеине топить себя как она. Только вот у тебя алым цветом на лбу написаны Совершенно иные, ненужные имена.
Ты утверждаешь, что хочешь покрасить волосы в красный, Хочешь собрать все книги как у неё, Хочешь ночами страдать и мучиться. Ты говоришь это зря, это все напрасно, Слёзы по бледному лику текут ручьем, Ты продолжаешь думать, что всё получится.
Ты продолжаешь ходить в такие же книжные, Собирать такие же каффы, подвески в лесных мотивах, Делаешь вид, что привыкла читать поэзию. Тебе не нравится чувствовать, что унижена, Что не нужна, пуста, совершенно без перспективы, Что твоя жизнь у кого-то из горла лезет.
Ты покупаешь ту же одежду, слушаешь те же песни, Пишешь на те же темы. Ты так мечтаешь идти поперёк системы, Но у тебя не получится, хоть ты тресни.
Ты ведь не сможешь однажды сбежать из дома, Все свои бледные руки до боли обвешать кольцами, Взять с собой только ручку или блокнот. Ты ведь не сможешь, не сможешь, послать знакомых И говорить о безумии с незнакомцами. Нет, ты не сможешь, никто тебя не поймёт.
Ты ведь страдать не умеешь по-настоящему, Плакать взахлёб и валятся по серым крышам, Прятать ожоги под маской весёлой леди. Ты же ведь только и можешь, что быть навязчивой, Серой и глупой, двадцатилетней мышью, Которая вряд ли отсюда уже уедет.
Ты ведь пустая. Теперь ты сидишь и плачешь. Плачешь о том, чем так рьяно тогда кичилась. И понимаешь, что ты ничего не значишь. И хорошо, хоть чему-то ты научилась.
Такого кошмара никто никогда не видывал, Никто не испытывал холод и мрак карниза, Не ползал по краю, чтобы не падать. Я помню, мой прошлый за шкирку тебя выкидывал И повторял: \"Ты не Лиса. Нет, ты совсем не Лиса. И по секрету, тебе ей не надо быть.
Не надо быть Лисой, ОНА мне необходима. Она совершенна, безумна и холодна. А ты не пытайся, иди себе тихо мимо. Не нужно быть ей, ты решительно не она.
Не надо быть Лисой, это не нужно тебе, Будь лучше, выше и резче\"...
Но ты опять плачешь, как глупая, на окне И собираешь вещи.
Ты уезжаешь к маме. Лежишь и пьёшь, Царапаешь стены. Прячешься в одеяле. Ты думала, в образе Лисы переживешь, Но тебя все равно унижали и оставляли.
Теперь ты поймешь, все стремления и мечты - Такая пустая затея, такая лажа. Что ты ведь не Лиса - проекция пустоты, Не тень её рук, не обёртка от Лисы даже.
И ты всё лежишь на полу, вытирая слёзы. Плачешь и думаешь, что у Лисы, В жизни наверное, всё и совсем не так. А Лиса смеётся. Ведь ей уже слишком поздно Бежать за холодные сумрачные кулисы Чтобы убрать этот внутренний кавардак.
На самом-то деле тупые твои проблемы С любым её днём не идут ни в какой расчёт. Она не приемлет убогий закон системы. Он одинока. Она холодна как лёд.
А ты всё лежишь, исступлённо ломая пальцы О стены, цепляясь за них и пытаясь встать. А Лиса... А Лиса себе не позволит сдаться, И будет до боли и крови себя пытать.
Поэтому мир её лаврами увенчает, Её Бесконечность возвысит и исцелит. А ты упивайся до крика остывшим чаем И жалуйся дальше прохожим, как всё болит.
Но ты говоришь дневнику: - Я хочу быть Лисой. Дышать как она, задыхаясь, гулять по крышам, Смотреть коридоры как сны, не жалея сил. Твой мир так брезгливо был скомкан и недописан. Пустой монолог не озвучен и не услышан. Сама виновата. Никто тебя не просил.