Я сдесь в берете, Надетом за раз, прорваший струны. Веришь? Милая, O sancta simplicitas Не их ты жалеешь. Не уж то мир, так исподтишка, Втихомолку, как губ укус. Как в Кафке, букашка Мой Ян Гус: Я не сожгу огнём. Огнем? Я хвороста не добавлю Не подкину. В нем И капли теплоты нет , для Блю, Не то что горения. Не то что горение твоей души. Как Малер в Богемии, Симфонии тише, тише, не час. Тепла рук твоих,(так греешь) Милая, O sancta simplicitas Не их ты жалеешь. Какая замечательная ситуация По неаполитански у духовых Аккорд! Образ твоего лица Тепло рук твоих. Тепло рук, твоих. Тепло.