Часто обречены на раздумия, в одиночестве, Или испорчены, орудие неимоверной мочи… Как огонь, но люди, в груде, что-то волочат, Абстракции дня и ночи, времён года, чувств человека, Вспоминают или пророчат… Фонотека, галерея и прочие источники… мысли некого… Меня вовлекло - я знал, что вижу по-другому мир, И тут картина, стимул, что-то донести, и самовыразиться! - Разум извести и сгинуть… Так часто кинуты, не поняты - вне зоны доступа… Не всё так просто, осознание всего лишь подступ… Такой покоцанный шедевр ещё даёт увидеть, Что-то новое, а может, даже диво… Но пролетает мимо… Время боится пирамид… Но время всё сделает руинами… Что будет дальше? Кто сохранит эту историю? И что произойдет, если интернет накроется? Порою чувствуешь себя беспомощным, Когда просто, берут и отключают воду…
Люди искусства, видят и делают… Люди искусства, видят по-другому… Люди искусства, тоже черно-белые, Люди искусства так же хотят свободы…
Люди искусства, видят и делают… Люди искусства, видят по-другому… Люди искусства, тоже черно-белые, Люди искусства так же хотят свободы…
Они открывают глаза тебе – они же путают – Летают в облаках и одна суть у них… Путники, невольно проповедуют, Ведут за собой, что-то исследуют… Противоречивы до жути… каждый оставляет след, Кто на один день – кто на бесконечность лет… Решает человек, бывает сам создатель, Принимает душ из славы для него же нежелательный… А я не знаю, я там не был, для кого-то хлеб, Для кого-то манну отдать неведомою… И получить в замен, но отвечаю, Это наркотик, это болезнь.
Иван Кравченко
И жизнь перед майком уже привычной стала, А мозг - оточен куда крепче стали, Усты забиты - капы заложены на биты, Воздух в то время - это тот же дым, При потери той музы ты был связан в узел. Нету пульса, и не сбитый с курса, Продолжаешь жить дальше своим искусством, Хоть все плюйтесь, минусы меняя на плюсы, Не для ящика и не для продажи, Твой звук не ради тысяч бумажных. Легендарные не за один день ими стали, За спиной ржали все, но стойко стояли, На своем и теперь смотри Продажные твари эпилоги попсы, золотые псы - Лишь бы взять кусок по слаще, Оставайся и будь в деле настоящим!
Severyan
Люди искусства, видят и делают… Люди искусства, видят по-другому… Люди искусства, тоже черно-белые, Люди искусства так же хотят свободы…
Люди искусства, видят и делают… Люди искусства, видят по-другому… Люди искусства, тоже черно-белые, Люди искусства так же хотят свободы…
Slat
Мы обреченны на ту болезнь что нами движет, Зависимы от битла и своих мыслей, И если виснем где то в пьяном угаре, В ресторане или на районе в баре. Кумарим когда совсем делать нечего, Вроде вечер, вроде нигде не замечены, И пусть подлечит то от чего заебись, Моя жизнь шагает по этому пути, И я не один, чему я благодарен, Всем респект, тем кто рядом с нами, Пока играет мой сосед на бояне... Меня вставляет под правильный саунд, От паранойи меня излечит музыка, Не скажу что я человек-искусство... Чувствую это все бежит в моей крови, Бегу и я но до цели как до луны... Целюсь я прямо в сердце вам, Мой канал пашет 24 часа, Я здесь и это все ради себя, Мне просто в кайф под это жить брат.
Severyan
Люди искусства, видят и делают… Люди искусства, видят по-другому… Люди искусства, тоже черно-белые, Люди искусства так же хотят свободы…
Люди искусства, видят и делают… Люди искусства, видят по-другому… Люди искусства, тоже черно-белые, Люди искусства так же хотят свободы…