нам пора отпустить, нам пора бы эту печаль по ушедшим когда-то, эти скандалы, обиды и раны, отпустить, не оставив остаток растянувшихся в памяти дней с мыслями лишь о ней.
и пора забыть, что некто, измеряющий жизнь поездами, говорит, что прощания - вектор наших воспоминаний. но и он каждую ночь, уснув, видит во сне ее.
чьей руки тронуть уже не в силах, в чьи глаза заглянуть - не в мочь. он давно ее отпустил бы такую красивую в тихую ночь. но улыбнется, вновь, засыпая, с мыслями лишь о ней.
чьи плечи обнять он не сможет и мысленно, но ее не отнять так пророчит истина. и спасает то, что уснув он видит во сне ее