О если б мог ты быть всегда самим собой! Но ты принадлежишь себе, покамест дышишь, И, смерти чуть шаги зловещие услышишь, Другому передать обязан образ свой.
Тогда лишь красота, которой обладаешь, С тобою не умрет - и, превратившись в прах, В потомстве снова ты звездою заблистаешь, Когда твой образ вновь воскреснет в их чертах.
Кто пасть такому даст прекрасному жилищу, Когда его еще возможно поддержать, Чтоб силе вьюг оно могло противостать И холоду времен, присущему кладбищу?
Тот, кто небережлив! Ведь ты, друг милый мой, Имел отца - так пусть и сын то ж скажет твой!