Мутная голова не выдавит ни слова, Знакомо, стопудово, снова тут Шизомен Жора. Шаломы всем, кто с моего города, кто вне, но на проводе, Кто дней моих проводник, и кто жизнь мою комментит.
Цель данного не текста - не рассказать, что пиздец нам, А что Шизомен на месте, и никуда он не делся. Последствия бедствий - ушёл в себя и воскрес там, После того как умер не от ножа, а от стресса.
Небесной кары я, походу, недавно въебал, Я лириком бы не стал, если б не чёртов февраль. Игра затянулась, сыграла дурость, обулась, Пошла, сутулясь, на улицу, дальше шифруюсь, как шулер.
А хули, заебался слышать критику, Моя лирика шизика, из моей башни выйди-ка, нытик. Обитель аналитиков, элита прям, ихний кал зрителей Вытекет. С их обидой в колодец, после зарыть их там.
Ритмика в полутихом соитии с мыслями, Истиной, музыкой быстрой из меня выстрелит высером. Над бошкой небо чистое, мне бы Солнца лучей. Хотел быть в жизни ничейным, а не холопом очей.
Моя музыка грузит, а не снимает трусики С пусси, грустная, и хуй с ним, брат. Иду на брусья, пока по клубам тусят, И пусть так, я буду строго в плюсе, вкусив русский рап.