Але, ребят. Без шуток. Brooklyn, Queens, Staten Island, Philadelphia, Algon Aveneu, Harold Blvd, вся хуйня, Астория Бульвар йоба, полюбому) Степной один город Караганда, она, шо там бля, Константа, Лужники, але, Люблино.
Кто с Бруклина, Нью Йорка инструменты будет держать четко. B такт как чечетка, речитатив смотри течет как, плетка зацени сечет как. Хочешь дунуть? Не? А че так? Я здесь без косяка не могу че-тo, И еще там нам на щетах сделать надо подсчеты. Что б копеечка росла, что Х5 черный на день черный, Надень пиджачок черный. Ворон проворный в тылу неприятельской сборной Разорвет бесспорно. Здесь единственно что не хуево кормят, Да и план в норме, только мусора в штатской форме. Неужели здесь нам придется пускать свои корни, И не ужели М5 три раза перевернуло и оторвало только пассажирский дворник, и не ужели он весь в шрамах и ничего не помнит? И только повестка напоминает что над ним суд во вторник.
Припев:
От Кони Айленда до Марси, потом Флатбуш, и до Конарси, Потом дыра в голове у Васи, нашли его чуть ли не астронавты на Марсе, разорванным на части, три дня собирали в одной мед сан части, Доктора на Дасте, здрасте.
AMC: Мне все равно кто там здвездат, и собирает залы. Русский рэп в тылу врага это мы, парень. Наш стиль не караты, но как ураган от салонов до фабрик, От газетных заголовков до районов спальных. А как ты думал? Мы души за пузо отдадим. Таким как ты, лузер. *Вот тут вообще ничего не понял. Что то про зубы.* А я быстрее света, и мне смешны ваши потуги, Люси. Я думал, может опустит? Но тут увидел мегапуси, И после этого рэпера временно мечутся в поисках тех самых, Что лечат, на темы вечные. Теперь скажи, они за бортом отечества? Рэперы отечества, я отношусь к вам по отечески, *чего-то там нет*. А у нас нет вариантов, вы навечно здесь.
Припев:
От Кони Айленда до Марси, на Флетбуш, и до Конарси, потом дыра в голове У Васи, нашли его чуть ли не астронавты на Марсе, разорванным на части, Три недели собирали в одну кучу, в одной мед сан части, доктора на Дасте, Здрасте.
R-chie: Митя, йоба!
За светом фар в ночи нас не видно, а вас не слышно, Варианты? Прикрой хавло или лови в дышло. Мальчики с сиськами пышными, Игры в танчики. Все уже вышли, Только Свет и Тьма и ничего лишнего, Осенены ликом всевышнего. Тысячу под солнцем, Словно города крыши. Нет вариантов, Это строго как удары Кремлевских курантов. Батл абсолюта, куранта, как танцы в темпе аданта с блядями в колонном зале и с нами Константа. Куда вам? Вы же не знали, к чему приведет эта слов канонада: К девятым вратам ада. Да, да, падла, Надо команду: «Дави гада!» Там, Где-то далеко раздают стоны, а мы омытые кровью погоны военных парадов награду посмертно, Безвременно павшим камрадам и над всем этим довольные хари гос Аппарата и муз индустрии, поддатые, Упавшие рылом, плашмя в *кензо?*-салаты. Нет, вам не надо Снов Света, вам надо в лоб пулю, Или по ребрам удар кастетом, приветом из вечного лета, Эквивалентом внезапной смерти поэта, разрывом сердца. Это не бред Фифти Цента, это то, Что еще не спето с Ямайским акцентом, Народной души компоненты.
Припев:
От Кони Айленда до Марси, на Флетбуш, и до Конарси, потом дыра в голове у Васи, нашли его чуть ли не астронавты на Марсе, разорванным на части, три недели собирали в одну кучу, в одной мед сан части, доктора на Дасте, здрасте.
Константа, йоба. Сколько лет, сколько зим? Пингвины.