Эта книга пропахла твоим табаком и таким о тебе говорит языком...
Эта книга пропахла твоим табаком И таким о тебе говорит языком: «Не жалей ни о чем, дорогая». И не то, чтоб со мною был прежде знаком, И не то, чтобы мною был прежде иском... Так и жили, не предполагая.
Этой книги, которая ростом с вершок, Я потрогаю тонкий еще корешок. «Не жалей ни о чем, дорогая», — Прочитаю в твоем торопливом письме И простейшие числа слагаю в уме — Так и жили, не предполагая.
Я могла б написать «никого не виню» Сообразно характеру, духу и дню, «Не виню, ибо верю в удачу». Но споткнусь о корявую эту строку И щекою прильну к твоему табаку, И не плачу, не плачу, не плачу.
Эта книга пропахла твоим табаком И таким о тебе говорит языком: «Не жалей ни о чем, дорогая». И не то, чтоб со мною был прежде знаком, И не то, чтобы мною был прежде иском... Так и жили, не предполагая.