Пишу, стираю, вновь пишу, Пытаясь вычеркать то главное, Что ляжет строками, не главами. О чем я Господа прошу? Прошу, не требуя взамен Столь обязательных решений, Свои я знаю прегрешенья! Поэтому пишу... пишу… О чём? Да только о любви, Что пролетела как-то мимо. Как голоса из пантомимы Немыми жестами ловил. Пишу как будто ни о чем, Но люди, люди слышат видно И сами лезут на крючок. Другим не подавая вида, Что им нужны мои слова. А мне? А мне нужна их радость, Которая грядет наградой За всю мою робинзонаду На одиноких островах...