За последним поворотом будет, что я искал когда то Дождь и скалы и искра спалит новый навигатор На века запру в себе кумира, им я был лишён Внутри постройка мира, наконец то он ко мне пришёл
Больше идеи людей не оставят тут гореть в огне Не на плите в жидкой воде и фитиль ваш не страшен А за постель и за жену в белой фате бится не лень Даже с теми кто на деле будет в чёрной саже
Наверно старше стал, и стал мудрей, устал молится небу В тисках зажаты горы гордости, и горсти хлеба Раскрошатся трением о пальцы моей сухой руки Мир затронутый натацией, на танцах тормозит
А я насильно беру куски совести свои сшиваю Эти мёртвые ткани руки не заживают Низа друзей со мной то за, то нет, и завтра свет комет Будет ближе чем обычно, выбора ведь уже нет
И я наверно на века забуду как проснутся утром Как я выгляжу глупо, когда лежу на койке трупом Когда губы чуть светлей обычного и падал снег Потерялся непривычно сам в себе человек
припев
Он не будет спать толком Не будет есть долго Его мечта скомкана как фотоплёнка Залапана покрыта пятнами руками жирными Кома мир души, не описанный книгами
1sT
Это словно Моя паранойя, Пара ноет, Пора в скорее Скормят нас На небеса. Смазлива? Выбирая пути сам Спуститься, с пол пути назад. Мне нагревает этот гравий, рот картавит в жизней прятий
Мною играют! Я в пол уткнулся и молюсь, Мдя. А я плету свою судьбу «Очнусь» , отнюдь И усадьбы вырву грунт Где я? Пока над капельницей трудиться сестра Стресс, сыграет в нас подобие есть ли сердца ?.
«Мерещится искомая моя» но я не я Как в роде моём было, я вроде в коридоре Длинною более, остаться только умирать Нет больше боли . И я хочу летать
Это не история про психа больного он бред так Стильно готовил. Год ничего не покроет А кроме роя пчёл. Я может пишу не очём И это кома. Я вспоминаю что почём