Ты рисуешь образ, облака твой инструмент, мы выдумали мир поэтов, спрятанный где то внутри тела.Алая кровь по венам, головокружение, лёгкий вдох кислорода, и я уверен что твоё сердце открыто, заполняю его чувствами нот.Колыбель жизни, не замечая павших людей мы продолжаем жить, а ведь где то чёрная тень забирает остатки твоих последних дней.Реанимируешь мою судьбу в веру,успевай у тебя должно получиться,слышишь оповещение,скорее,для меня там ещё не настало время.Может быть во всём виновата осень, своим листопадом с деревьев серых.А ты собираешь осколки, уже, давно ушедшего времени.Ты поймала меня с поличным,и воспоминания ко мне вернулись, я говорю тебе что вижу насквозь, твою умирающую душу. Отдайся этому ритму танца,пускай тебя подхватит ветер,закрывай глаза представь, что это я на руках тебя возношу к небу.Я хочу обнимать тебя, но увы мы друг другу лишь тексты напишем,не нарушая девственность тишины, мы будем молча тонуть в домах чужих.Я хочу быть контрольным выстрелом для твоей неуравновешенной психики,чем то больше,кем то плохим,вмещаясь целиком в твою истерику.Все подъезды, рисунки,прогулки...Глупый мир...И мы глупые люди...Пробуждение по утрам как реанимация,пульс выбивает: Не сдаваться... С годами труднее,с часами дурнее, мои дни запечатляй в декарации,по изгибам твоих бровей я сочиняю предположительный сценарий... на губах рождено твоё имя,вроде бы это простые слова,но я постянно горжусь ими, слышишь, горжусь правда...