Тусклый свет фонарей освещает разве что сильных. Каждый рвется в центр, и желает остаться в мире. Блистать в эфире, быть предметом восхищения, жить в удовольствие, превращаясь потом в растение. Быть уникальным, быть чем-то свыше, ровняться со звездами, и не оставаться лишним. Жить в частном доме, а не в пчелиной соте, кажется, все идеально, но откуда столько крови. Готов поспорить, каждый воин будет думать, что роковая пуля пролетит мимо из-за кривого дула. И если ты не понял, то сейчас поясню, все твои попытки подняться, стремятся к нулю. В частности под светом остаются победители, неудов забыли, но мы все это видели. Но мы все это видели, видели, но молчали. Ведь тонущему не поможешь, если ты на причале.
Я видел это, как исчезали таланты, звезды дарили свет, а их променяли на пьянки. Как взрыв петарды, жизнь была коротка, со скоростью света, понимаешь, это уже не свеча. Тусклый свет фонарей освещает середину, то, что царится в темных углах мало кому видно. Только тонкие нити нас соединяют едва, и то разрывает их в ярком свете толпа. Походу свет обманчив, или почему там дебилы, сочетание величия с глупостью в изобилии. Кто-то очень сильный или кто-то очень красивый, непонятные понты порождают насилие. Затертые темы о том, кто и как отдыхает, и фраза «мой район» меня просто убивает. И я не знаю, почему все катится вниз. Если у нас, у всех шикарная жизнь.