Высоко над землёй белый ворон летит, То, что он не такой, как они, стая ему не простит. И каждого где-то внутри чёрная зависть грызёт, Что он чище их всех, и то, что падаль он не клюёт.
Все глядят на него, эх, скорей бы упал, Свысока да об лёд крылья б себе переломал. Налетели б они тучей злой черной стаей своей, Вот тогда бы узнал, какого быть на свете светлей.
А пока он поёт, и летит выше них. Зная всё наперёд, он, может быть, даже простит. И под страшный их смех продолжает полёт, А они всё черней и черней, стая нервно ждёт.
Он один в вышине дожидает восход, Его Солнце узнает из всех, его Солнце поймёт. Пусть ночами не спал, пусть пробито крыло, Но он всё ещё жив, и всё ещё дарит тепло…