09. Крака - Хроники Маргинала | Текст песни

• Тексты песен
• 09. Крака
• Хроники Маргинала

Куплет 1:
Обезобразившееся тело не помнит объятий…
На нём чумы презрения тысячи пятен,
Приятель голод неуёмно сопутствующий…
Эта фигура потерялась на фоне вещей.
Не с чем нищий в днище города лжи и ненависти,
Города, где изгнаньем порядка не навести,
Парят как в небе, вести о беспочвенных дебошах.
Совсем один, согреваемый теплом шахт.
Его шаг обременён на скитания
В мрачных перифериях солнечной Италии.
Таили и таяли дрожь обледеневшие руки,
Потресканные губы смолкли, минув ругань.
И лишь узрев некими, знакомые взгляду,
Мазки красок на рукаве чертовски старого халата,
Из толп до ушей доносились слухи о его прошлом,
В котором его не было, но был художник.

Припев:
Томная пыль в мёртвых скважинах, устав
От назойливости глаз в упрёк,
Только завидует саже на устах,
Что всё так же не приносит прок.

Куплет 2:
Его картины бесспорно шикарны,
Но он твердил: «Это – бандажи кармы»,
Прикрыв самовосторг наивной скромностью и затем
Был одарён деньгами и признаньем местной знати.
Юнец даже сумел достичь слоёв «сфумато»,
А безграничная смазливость сводила с ума дам.
И он обладал этим всем и всё равно бредил
Тем, что для него кульминационный предел.
Не был конкретен, вожделел стать неповторимым…
Но как, чёрт возьми?! Это же не купить за флорины!
Убийца-мгла ринув к нему в рассудок жила
Более суток! Желал то, что нёс ум… «Как же так?!»…
Бродил, злясь от неведенья, сердце колотится…
Вдруг замерло всё, только увидев колодец там,
Где вместе с медью его грёзы утонут в аду.
Тончайший звон, короткий хлопок, фатум.

Припев:
Томная пыль в мёртвых скважинах, устав
От назойливости глаз в упрёк,
Только завидует саже на устах,
Что всё так же не приносит прок.

Куплет 3:
Не предвещая изменений,
Новый день сквозь обыденность нёс столь желанный гений –
Тот апогей таланта, феномен в искусстве,
Что в итоге привёл к новой чреде безумств, ведь
Портреты постигли оскал,
Морщин и шрамов, плетущих гнетущий каскад.
Гнев душит, мозгам непостижим исход событий,
Которые впредь никак не в силах забыть и…
Просто забыть и снова писать аристократов,
Ибо они все отвергли, чему были так рады.
Художник один видел порочность их сущностей
Сквозь псевдо-достоинства, что якобы несут счастье…
Лишённый признанья, а после и денег,
Ушла та смазливость, разбросав болезни на теле.
С ним остались лишь воспоминания о его прошлом,
В котором его не было, но был художник.

Припев:
Томная пыль в мёртвых скважинах, устав
От назойливости глаз в упрёк,
Только завидует саже на устах,
Что всё так же не приносит прок.