Я помню, как писал тебе строчки о любви, Они лоснились патетикой возвышенной и прочими любезностями, Все эти стихи - в утиль, Теперь я, устрицей в быт зарывшись, Лелею дальнейшую неизвестность. Я и сейчас помню таких строк несколько сотен, Что-то вроде:
"Мне не хочется с тобой "до скорой встречи" Так что, давай уже до скорой вечности... И пусть твердят, что жизнь свою сломал, Но мне с тобою хочется подальше и с ума..."
Читаю сейчас - смешно, И, говорят, нужно везде искать свои плюсы, Но где они, среди: "я гладко не выбрит, опустошен И малость поюзан"? Помню, как деревянные рубли Выгоднее было держать в зелёных баксах, Тогда мы, так толком и не научившись любить, Отлично научились ебаться. Чтоб нечего было сжигать, мы не строили мостов, Так нам казалось лучше. Мы ныряли в наше общее безделье, В наш пьяный Есененский простор, Но когда пришло время рушить Мы умудрились сломать даже наше безбрачье и бездетье. Последней точкой пишу этот стих, Чтоб смыть прошлое словесным ливнем, Поможет мне огненная вода. И я, опять нажравшись храбрости, Становлюсь на градус счастливей.