Хейтеры хейты. Хейтеры хейты, сыпят в комменты: "Мот, ты ботаник. Мот, ты не тянешь. Все эти ямбы, хореи по пьяни. Кто микрофон дал опять обезьяне? Пижон и черт в очках. Ремонт и черточка. Псевдоальбомы, по-любому ты тут через знакомых" Не Ванга, но вижу сотни злобных я комментов. До Лондона слушок: "очкарика сожрал дементор. Одет ты в черное, да, как будто с похорон" На рэпе повернутый, кручусь-верчусь как покемон. Совесть уже не заступит в наряд. Критики бочки кати на меня. Те, кто порочат мне имя зазря, Таких надо тупо топить как котят. Мне треки пишет Леван, за все башляет Тиман. Я не талант, не музыкант, копия копии, да, дилетант. Все бред, не лыком я вышит, третий альбом вот мой вышел. Хотя ведь все кричали: "Мот, твой рэп наладом же дышит." Бог дал нам слово, но мы его засрали люто. Борюсь за наши права, хоть я не Мартин Лютер. Я не кричу, что number one, типа Шакил О'Нил. Но знаю себе цену, негатив похоронил. на форумах так любят сыпать под ноги мне гравий. Всем подколодным змеям мое Рики-Тики-Тави.
Мистер Хейтер, мистер, мистер Хейтер, Черный день настал, играешь ты на моей флейте. Эй, мистер Хейтер, мистер, мистер Хейтер, Я приготовил вам коктейль из желчи, пожалуйста, пейте. (x2)