От свободы слова лишь свобода лжи. Правда рваной тряпкой, как всегда, в ножи, Снова прорывается, да мимо ушей. Снова неспокойно у меня душе. Посрывали иконы, перекрасив ночь. Жизнь чертовски мила. Я бы с ней не прочь. Заливают глаза, затыкая рот. В коридоре – шаги. Кого там несёт?..
Все пути-дороги замыкаются на линиях рук. Англитер…. Сплошные многоточия…. Куда ты, друг?..
Только где же совесть? Что, опять в тени? Слово снова колет? Стреляй, не тяни. Хорошо, если вспомнят. Что ж, проверим потом. Жизнь чертовски красива, жаль, что я за бортом. И последний укол. И последний закат. В замкнутом кругу снова мат, блат. Затравили, как волка. По следам – грехи. У него – двустволка, у меня – стихи.
Все пути-дороги замыкаются на линиях рук. На Таганке тихо. Сцена вымерла…. Куда ты, друг?..
И ребром вопрос: кто чего сумел, Если ничего святого на уме? Если пел, как видел, что ж, моя вина. Чёрная эпоха, злые времена. И последний укол, как последний вдох. Жизнь чертовски красива, жаль, что я так плох. Моя последняя песня снова ребром. Она близко, близко... Чую нутром.
Все пути-дороги замыкаются на линиях рук. Тучи над Воронежем…. Четвёртое…. Куда ты, друг?..