Четвёртый час, а мне не спится. Я спать и близко не хочу. Жена за стенкою бранится, А я строчу, строчу, строчу. Я в этом деле закалённый. Уже придумал две строки: «У Лукоморья дуб зелёный. Рядом жарят шашлыки».
Хотя такое где-то было… Но разве в том я виноват, Что сочиняю как умею, А выходит плагиат.
И эти строки я смакую, Как вкус победы Одиссей. И пусть потом раскритикуют, Что, дескать, Пушкин – автор сей. Я не отвечу: «Да пошёл ты!..» Я этим делом не грешу. Лишь про изгиб гитары жёлтый Сча возьму и допишу,
Хотя и это где-то было… Но разве в том я виноват, Что сочиняю как умею, А выходит плагиат.
Но за окошком утро злое И я на финишной прямой: Про то, как буря небо мглою И что белеет парус мой… Досочинял. Сижу довольный, Но вдохновенье так и прёт: Непроизвольно я пишу Про белый снег и серый лёд.
Хотя у Цоя это было… Но разве в том я виноват, Что сочиняю как умею, а выходит... Я ж сочиняю, как умею, а выходит... Я сочиняю, как умею, А выходит плагиат!