Заблудившись в тени Магеллановых карт В город суетный наш не пришел месяц Март. Наплевав на спешащий вперед календарь. Позабыв , что бунтарь - это всё же бунтарь.
Не подумав о тех , кто за солнцем спешил. И о тех , кто хранил ему песни души. Не почувствовав стук , не услыша азарт Не пришёл месяц Март.
Кто-то ждёт дольше срока , а кто-то спешит. Косит маленьких. Косит больших. Не скупясь на средства , не жалея свой взгляд Закрывает глаза , оставляя лишь взгляд.
Когда город устав притормаживал бег Я вчера под окном разгребал мёртвый снег. И промёрзшую землю , как воду черпал Я вчера закопал.
Я вчера закопал.
Закопал.
В землю друга.
Мы с ним прожили вместе одиннадцать лет. Он был рядом всегда , а теперь его нет. Для могилы такой есть бесплатно места. На могиле такой ни свечи , ни креста.
Не заметит потери , очнувшись от сна , Этот город. Но вот не приходит весна. И в квартире , где жизнь так не ровно текла Стало меньше тепла.
Этот гробик ему колыбелью служил. А он морду на лапы свои положил. Рыжий нос , со знакомым до боли пятном. Не изведанный путь не изведанных снов.
Не понятная даль не понятных ночей. Не услышанный звук не прочтенных речей. И любая могила темна и тесна. И не приходит весна.