Этот мир наш, А мы – актёры. На сцене – декорации, И за кулисой режиссёры, Детали для монстрации, Детали для спектакля, Детали для машины, Детали для антракта, Детали для картины.
Я – человек. Мне не нужны детали. Всё это спрятано за странными кустами Или полями, Которые рисует человек, Которые не видят Солнца свет, Которые обуглены лучами – Горячими, как пар, прожекторами На живописном полотне Или на заплёванной стене Обрывки стареньких названий, Обрывки букв с горящими глазами. Как это было всё давно. А здесь… Здесь не надо курить табак, Здесь не надо пить алкоголь, Здесь не надо вдыхать гаш, Здесь не надо кричать: «Шабаш!» Здесь не надо красть телефон, Здесь не надо бежать марафон,
Здесь нужно жить, как он Написал на бумаге рингтон, И на просмотре гримёр, Скажет: «Ты режиссёр больной!» И зачем тебе эта фигня?» Режиссёром являюсь я. И всё это моя Фантазия!