Первый Куплет: Наши треки Вам доступны как вода из-под крана, Мы наполнили тебе тут ими целую ванну, Это чистит Ваш разум, словно перекись рану, У нас пока всё по плану, нас не найти на экранах, Мы в рот ебали рекламу и тупорылых ебланов, Для которых главное – наркота в текстах, Из них мы выросли плавно, теперь на их местах Будет о том, кто кем из нас в итоге стал, Кто сохранил свой стайл, у кого-то растаял, Кто-то остался в тени, а кто-то слился со стаей, Чей-то сын подрастает, и даже дочь у кого-то. В голове теперь работа и о семье забота, И так – год за годом, не хочу, чтобы эти треки поглотила мода. Это не для красивых, это скорей, для уродов И для простого народа, для тех, кто так и не понял. Закрыты наши ворота сразу на три оборота, Я перекрыл кислород там, Интернет-задротам оторвал бы пальцы, Чтобы по клаве не клацать. Жму руку только всем нормальным пацам. Мистер Магу – Двадцать двенадцать. Уже две тысячи шестнадцать.
Второй Куплет: Эти странные танцы, не хочу в них врубаться, Эти сопливые пацы, мне для них не стараться, Это страшное время, с девяностых на нервное, Тупо встать на систему и забыть все резервы. Вся Россия на блядстве, то ли пидор, то братство, Серых гадов навалом, они правят всем налом. Полупидор всё знает, рассуждает о здравом, Всё спустилось к неверным, долбоёбам и стервам. У всех мысли ужасны – извращение и пьянство, Эта грязь здесь на первом, его судят так нервно, Многих жалко до боли, они скинули ноги, И от неправильной доли, наркоты и любови. Единицы на верном, это послание смелым, Это тем, кто не продал свою душу нелепым, Это тем, кто за честность, это тем, кто не крыса, Здесь и роем могу, и нам сегодня не спится.
Третий Куплет: У стойки жужжит Браззи из «Рынка», Самый стойкий мужик, рэпа красит картинку, Мои фразы в новинку, Браззи-рэп – Ганнибал, Ваших рэпперов-звёзд разом в рот я ебал. Вы – все дохлые эм-си, как «Лада-Веста», Там, где пишется «Рынок», там – свято место, Мой альбом долбоёбам этим как стяг небесный, Я куплетом убил их, черти все спят как бездари. Чё за, бл*дь, ещё влез тут? Очередной Чепушило Хочет взять микрофон, ему проткну щёки шилом. Твоя песня – паршива, ещё хуже альбом, Я разобью твои си-ди, как разбили «Фалькон». Я – террорист в русском рэпе, лохов с хрустом крепим, Их песни в топе на школьной дискотеке. Сколько сраных гондонов, я их пляски закончу, Кто танцует локтями – вы все блядские торчи. Я тут начал с нуля, и чё там узкие скулят? Про притоны, шлюх и кокс, твоя музыка – муляж. Наши треки – это стейк, их – подливка и гуляш, За базар не отвечают, суки, рэп их – «Ералаш».