Это уже не проза. Я точно знала что за, Что за этим последует тоска, Холодные ладони и запах меланхолий, И кем-то покинутые глаза. В отсутствии вашем живется нормально, Если не спится, то минимально, Болеется если, то не летально, В общем - живем, что само по себе гениально.
Это уже не поза, этот мотив последняя доза Вашего равнодушия и удушия от него, Вашего вычитания почитания моего. Проклятья, угрозы? Да что вы, Бог с Вами! Нормально, что клятвы остались словами. Жизнь замечательна, горе мобильно, Грустно быть слабым и горько быть сильным.
Вполне объяснима метаморфоза - Боль дожила до апофеоза, Сердце устало, восстало против любви. Станет помягче, станет полегче, Свобода оденется птицею певчей И раскидает тоску по облакам.
Так что вот, как ни странно, живется достойно, Все так же поют мне не заупокойно, Все так же рискуется, так же мечтается, А то, что пока не летается, Так, Господи, наверстается. Это уже не проза...