Мне. Белым мылом — не смыть глупых проступков, Так же, как не выжечь из памяти четкой даты. Устремлюсь на попутках туда, Где моим победам будут искренне рады!
Меркнут — позолоченные награды, Дыша на стенке распространенной пылью… За сумасшедший подъем, впряглись: «ровные спады», Рука, меж двух — дороже «пиратского клада», а мы забыли…
Намерен видеть ими, то есть своими, Как воображение не требует частой смены чернил. Три недели бумажным корабликом проплыли, Теоретик-май, опытного практика осудил; ветер хардкорово завыл…
Хотя после открытого крана, Питьевая, лезет вверх по бутылке. Больно?! Значит, не зажила ещё свежая рана. Спрятанная грусть, таится в замочной скважине калитки.
Весовые слитки, дают человеку право на мнение, Только вот нет времени на «философские сказания». «Разбодяженные споры: О Судьбе Человечества», к сведению, Не приводят ни к чему, предупрежу заранее.
Знания одаривают «баксами» наудачу. Люблю остаться с помятым наедине. Множить «положительно» — важнейшая задача, Хоть «веревки зла» оборваны во мне!
И во сне, чувствуя сердцем, ощущаю: «Добрую Вечность». Поначалу голодно было мне, Поэтому позволю писать о себе, И о том, как «вагон духовного роста» уходит в «тоннель бесконечность».