И сейчас лежат прокрусты По обочинам искусства, Рвут, ломают кости с хрустом Музам. Обессилевшим в дороге Обрубают руки-ноги, Потому что ложе многим Узко.
Чтоб прокрустам было просто, Одного должны быть роста, Подходящего по ГОСТу, Все мы. Чуть длиннее, чуть короче - Мало ли, что муза хочет, И молчит Олимп, и боги Немы.
И Талия Завалена, и Грациям Остаться бы в веках... Hе вынеся позора Скончалась Терпсихора В засаленных прокрустовых руках.
Ждут они зимой и летом В ямах, в рытвинах, в кюветах, Коль пошел тропою этой - В ложе. Как на воинских парадах - Сила есть, ума не надо - Друг на друга станут все Похожи.
И стенают у обочин Сотни тактов, тонны строчек И не ставшие короче Мысли. А лиходей со смеха лопнет, Поплевав себе в ладони, Потирает их вовек И присно.
Эвтерпа Муки терпит, И Клио Крик тоскливый Душит страх. Взбирается на сцену Хромая Мельпомена С застывшими слезами на глазах.
Как прокрустов одолеть им - Hе сломаешь обух плетью, В песне строчки нет, в балете - Акта. Вопли, ужас, горе, стоны, И взывают к Аполлону Музы ночью, чтобы выжить Как-то.
Эрато Виновато, спустившись с ложа, смотрит на людей. Hе поместились стопы, И рубят Каллиопу - Был сыном ей прославленный Орфей.