Пустая, холодная, жуткая комната. Захламлена, грязная, очень бездомная. Уйти - не уйти - кто же мне посоветует? Одно говорить, а другое - ответствовать.
Одно говорить, а другое - прочувствовать, Как трудно, как мерзко за жизнь врачу совать. Когда тяжело, то не надо подробностей. И слышится иноходь скорая, дробная.
По снегу холодному снова непонятый Бреду чистокровною, лучше, чем понею. И хочется крикнуть: "За что же? Что сделал я?" Да рот забивает метель, сука белая.
Кровь от лица. Сердце в рубцах. Но надо стоять до конца!
Я знаю: за то, что хотел по-хорошему, За то, что поверил вдруг в мир огорошенный, За то, что любовь не считал подаянием, За то, что себе не искал оправдания,
За то, что горел не дровами, а свечкою, Что многое знал, хоть и не был предтечею, - За всё это жуткая, грязная комната, Пустая, холодная, очень бездомная.
Кровь от лица. Сердце в рубцах. Но надо стоять до конца!
Осколки посуды несбывшимся праздником, И ноты, как чёртики, пляшут, проказники, В глазах, обведённых кругами бессонными. И пропасть, и пропасть, и пропасть бездонная...
Кровь от лица. Сердце в рубцах. Но надо стоять до конца!