Мне не снятся концерты, в снах цветы не приносят на сцену, Я не вижу в них женщин, мой сюжет до безумия прост. Набивает война за себя несусветную цену, Еженощно терзая мой больной, изувеченный мозг.
Я всё время один, и никто не приходит на помощь. Выбиваюсь из сил, грязь глотаю в канавах и рвах, Призывая к себе полусонных соседей по дому, Я царапаю землю, простыню в лоскуты изодрав.
Мне не снятся луга, ручейки и зелёные рощи, Снится запах тюрьмы, из которой выводит труба На большую, как страх, бесконечную серую площадь, Где хрипит беспощадная стая безумных собак.
Смерть догнала меня, я почуял горбатую носом, Заглянув в облака, обращаюсь с молитвой к богам, Но отец закричал зверем, раненным в сердце, с утеса, И я снова бегу на поломанных тонких ногах.
Избавленье - прыжок в безоглядную чёрную пропасть. Только вдруг вырастает, как гриб, на спине парашют. Мне не снятся концерты, потому что запутаны стропы, Я опять погибаю. Кричу. Просыпаюсь. Дышу.