Не сказать, что Я музыкантом становиться хотел Забитый пацан из забытой провинции, где Без знакомых не приютиться нигде, к чертям небылицы Что мне удастся пробиться наверх! Я так хотел к людям ближе, но с каждой песней стена все выше Я словно в камере, допрос, я за стеклом, а их не вижу И вроде выдал все, что должен , выжал, но все равно «Когда новый трек?» - Вот они вышел Надо быть крепче, Я, чем дальше, тем резче Вконтакте вопросы, как «Танчики», бесконечны! «Как дела?» - Хуево. Но я как автоответчик «Вован, зачем эти фиты, что это?» - Чувак, это рэпчик. Не стать Шопеном, юзая лупы, так может и лучше Герой эпохи «Фотошоп» - не художник, послушай Время убьет нас, точно оружие Просто мы родились на 200 лет позже, чем нужно!
Бридж: И не моя вина, что я лимита в этом времени Где мое поколение – прах… И то ли от стыда, то ли от страха по ночам в моих снах В гробах вертятся Моцарт и Бах
Припев: Навеки твоя судьба припевами жечь сердца Разрезая тишину железным звуком гитарных струн Твой дом 200 лет назад, но в завтра нацелен взгляд А тех, кто отверг мечту, в Раю не ждут До встречи в Аду! (4 times)
Не сказать, что у меня были такие амбиции Как собрать Олимпийский, или стать новым рок-принцем Элвис Пресли моей фигурой точно не затмится И мне не быть виртуозом, подобно Ференцу Листу Это все фикция, мол я ближе к вершине А сам зажат, как оружейная пружина И вроде должен выстрелить уже, но следом новая ошибка Я опять облажался, развеяв миражи… «Элай, ты должен творить, Мойры ленивых не щадят Не губи талант! Делай то, что надо!» (И я рад бы…) Кто рано сдается, потонет даже в фарватере Но разве Я могу назвать себя музыкантом?.. Песни под квинтаккорды, «тут пора вступить синтезатору» У музыки мёртвый звук! Убийцам место в Аду!… Здарова Вов, - Здаров. – Ну как, тепло тут? Я тоже Родился на 200 лет позже, чем должен был