я все это время писал и стирал хранил тебя от тирад героев театра построенного на развалинах того что мечтами мы называли из разных концов анфилады кричим друг другу: "кто виноват?" и только тебе эхо вторит: "виват!" а я грусти сказать был бы рад пока но как у Элюара она вписана в квадраты потолка по Фаренгейту тридцать два но город не растает, в мыслях, в который раз ? ? мои спрятали мимо, проносятся в ряд линии домов, объектов пока я изображаю бег Гарри Энгстрома покидаю город N, странное чувство будто глотаю в горле ком, я не прав в корне, но меня держит лишь этот монолог, а потом недочитанный Томас Манн и ? самообмана у меня на полке Фарг, Флобер и "Комбре" Пруста прощай же, грусть и здравствуй, грусть