Она живёт в краю озёрном на продуваемых холмах и пишет письма углем чёрным на белых бересты листах. О птицах, лающих ночами, О рыбах, ждущих рыбака. О клюквенном болотном чае и спящих там же облаках.
- Запутай путь к себе, девица, чтоб всё равно тебя найти! Гремит по кочкам колесница - я день и ночь уже в пути.
Она мне пишет – как приедешь, в озёрах вдруг вскипит вода, уйдут все люди и медведи, и встанет солнце на года. И будут чащи, мхи, поляны нам словно райские сады. Возьмём на брошенных стоянках сколь надо дров, вина, еды.
- Привет, Лесная Кикимора, соскучился – ну, просто, жуть! Свари мне суп из мухомора, чтоб я забыл обратный путь.
И я не жду спокойной жизни, ведь у меня колдунья – гид. То в старой кофте, рваных джинсах, то, вдруг, индийский примет вид. Качнёт сосну, качнёт другую. На дудочке начнёт играть. По светлякам во тьму ночную иду мир новый узнавать.
- Что будешь делать, Кикимора, когда застынет гладь озёр? Зима – старуха очень скоро закроет дом твой на запор.
Она живёт в краю озёрном на продуваемых холмах и пишет письма углем чёрным на белых бересты листах. …Гремит по кочкам колесница - я день и ночь уже в пути. Запутай путь к себе, девица, чтоб все равно тебя найти!