В конце концов, я уже выдал семь сольных альбомов. Мне до поры до времени так было делать не обломно. Я делал не под наркотой весь этот звук, И все же близок тот момент, когда пора умыть руки. Наверно, сколько можно, да и нахер это надо - Одни из причин прикрыть Грэй Плэйе ебало. Мне надоело быть собой-внутри-себя, сдвинутым человеком, Хотя пусть с наслаждением я жму на кнопку "рекорд". Вижу, как, то, что держал внутри себя, Идет наружу, но ввиду последствий - зря. Во время написания текстов я не умалишенный, Но больше сотни песен сделали опустошенным. По чьим-то меркам, это может быть, немного, Но меня от всего, что я сделал, коробит. Я вижу, вот она, моя жизненная сила, На какую же я все-таки ее хуйню спустил. Где стоп-кран, хочу остановить этот процесс, Ведь псевдомьюзик рекордс слишком глубоко в меня залез. Середина октября, какой дальше будет замес, Я не могу сказать, но не хочу ходить я больше в этот лес. Мнение, что нельзя познать себя со стороны - отстой, Ведь я-то вижу, что теперь живу почти пустой. Пока не стало плохо сголовой и пока есть что вспомнить, Но чую: мое дело меня начинает гробить. Поможет перерыв - не знаю. Думаю, что вряд ли, Разговор ведь здесь идет о вещи не того порядка. Слышал не раз, как часами пишут куплеты, А я за пять минут могу хуярить этот бред. Это искусство - видимо, что нет. Это просто дело, Которым ты занят в момент, когда нехуй делать. Меня нечасто прет от актуальных тем, Строчить текста не по хуйне - это не поломать систему, Ведь внешний стимул прежде всего, и тут как ты не крути. Все, что сделано - все было зря. Грэй Плэя позади. Итак, пытаюсь уйти, теперь мне в псевдорэпе душно. Я оставил в своей голове лишь выжженную пустошь.
Окончание, где ты? Ты как мечта, сбывающаяся, когда придавлена суетой.