Закс Сирень моя в истоме немой вопрос таит... Чаруя ароматом, мне мечтать и петь велит... К чему тебе мой стих плохой? Ведь я бедняк, – работник простой! Пусть этот труд мне наскучил, – мой друг, дай мне покой: уж лучше натягивать кожу, простившись с далёкой мечтой!.. (Он быстро и шумно принимается за работу; однако вскоре опять оставляет её, снова откидывается назад и задумывается.) И всё ж – нейдёт на лад: в ушах те звуки стоят... Схватить их трудно, – им можно лишь верить, и даже схватив, – нельзя измерить! И как бы я измерил привольной песни полёт? Устав наш сюда не подходит, – но кто тут ошибку найдёт?
Напев был стар и вечно нов, – как пенье птиц и рост цветов... Если кто, той песней пленён, вздумает вторить ей, – он будет только смешон!.. Чары весны, томленье, сны, – вот чем полна эта грудь! Нашёл он новый путь, – свободный путь поэта: я сразу понял это...
Да, крылья птички той растут чудесно и широко! То, что других страшит, запало в сердце мне глубоко...