25/17 (Бортовой журнал) - 03_Виражи (10 лет на волне. Live) | Текст песни

• Тексты песен
• 25/17 (Бортовой журнал)
• 03_Виражи (10 лет на волне. Live)

Не составляет никаких проблем в телефоне пролистать контакты до буквы «М»
И вполголоса, дождавшись, после гудков: «Мам, привет. Да, в порядке, да, здоров»
Не смертельно потратить полчаса в метро, на выходе купить коньяк или сок
Или коньяк и сок, или вообще пустым через двести метров, свернуть на знакомый пустырь
Стальная дверь, потертые кнопки домофона, номер квартиры помню, голос узнал, дома.
Друг поймет, время тает, доход растет, но обиды копятся, как в тетрисе неверный ход.
Вру себе. Господи прости, целую крест, в то время, как, в сердце дофига свободных мест.
Боюсь, однажды не найти себя в ее глазах, боюсь, потерять все на этих виражах

Привет:
Копим мелочь, превращаясь в копии, детские мечты, взрослые утопии.
Мам, пойми меня, Бог, прости меня, не дай упасть на виражах завтрашнего дня.
Копим мелочь, превращаясь в копии, детские мечты, взрослые утопии.
Мам, пойми меня, Бог, прости меня...

Пробую на зуб каждый день, каждый момент, не смотря на то, что мир прочнее, верю в хэппи-энд
Верю в то, что добро является высшей силой, верю, что когда умру, не зарастет травой могила
Мистика, но миром правят прописные истины, а я стена, расписанная маркером и кистями.
Теги моих друзей, родителей, рисунки детей, как шрамы и татуировки, до конца моих дней, со мной.
Честно, мне противопоказан покой, честно, я и не представлял эту жизнь другой,
Честно, она оказалась не такой уж пресной, а мой рэп это ни цель и даже не средство.
Завтра новый день, неизбежны виражи, лифт тянет домой, считая этажи.
Минимум, остаться человеком в этих глазах, время собирать камни на семи холмах.

Привет:
Копим мелочь, превращаясь в копии, детские мечты, взрослые утопии.
Мам, пойми меня, Бог, прости меня, не дай упасть на виражах завтрашнего дня.
Копим мелочь, превращаясь в копии, детские мечты, взрослые утопии.
Мам, пойми меня, Бог, прости меня, не дай упасть на виражах завтрашнего дня.
Копим мелочь, превращаясь в копии, детские мечты, взрослые утопии.
Мам, пойми меня, Бог, прости меня...

25/17 (Бортовой журнал) еще тексты