Была б эта осень твоей, что сделал бы ты? И были бы сердца удачливей руки? Вода пустоты не заполнит, и лист не запомнит мечты. И, если дорога ясна до конца, как в конечном итоге не сдохнуть от скуки?
Что толку бороться с магическим пульсом в душе, Что проку в знамении после явления чуда? Когда не вернется отпущенный голубь, и вроде бы поздно уже Решать, что останется после меня. Лишь возглас – Я буду.
Когда возвращается крик, Когда до звезды дотянуться вполсилы, Что будет мешать совершить окончательный шаг?
Предела желаний достиг, Но вновь толковать ожидания вилы. И нет успокоенных, нет и понятия «враг».
Нам не помогут врачи, когда болен рассвет. Сам в ожидании дня упакую в причал Ленты волос, вросших в землю за давностью лет, Песни, что прежде в пути никогда не встречал.
Темы, поросшие мхом надоевших побед, Номер, написанный ручкой на пыльной руке, Сны, можжевельника запах и реки бесед,- Все оставляя на добрую память, Отныне иду налегке.
Была б весна постоянно, что сделал бы ты? Опять перекрестки сомнения множат, И вроде воды зачерпнул на прощанье – ладони, как прежде, пусты. И если дороге не видно конца, как жить вместе с ней, если ты уже прожит?