Чей голос не стоит ни порванных струн, Ни повода думать, что время вернется,- Ослепнув, зажмурится. Волосом рун Белеет прошедшее. Все-таки рвется
Натянутым конусом луч фонаря, Сегодня безлунная ночь, говорят, будет…
Откуда тогда это небо берется? Я вижу восход четырех медных лун, Я помню закат четырех бледных судеб. И свет слишком юн, и томление губит, И звонко вода по деревьям стучит. А скоро безумие полночи будет. А ты…Успокойся…Присядь…Но молчи…
И тихо по ржавчине крыш косы ветра, И шепотом листьев вдруг тысячи фраз, И дождь поглощает последние метры Пути под присмотром внимательных глаз.
И если боишься в начале пути, То может быть просто не надо идти, Скажи…
Откуда тогда это небо берется? Я вижу восход четырех медных лун, Я помню закат четырех бледных судеб. И свет слишком юн, и томление губит, И звонко вода по деревьям стучит. А скоро безумие полночи будет. А ты…Успокойся…Присядь…Но молчи…
И осень возьмет бесконечное соло, Чей голос не стоит потерянных струн. А небо - все те же четыре укола Взошедших, горевших и умерших лун.