Один говорит – подача не та, была ведь с эмоциями, Второй от души раньше скидывал на телефон, Теперь трэки не комильфо, Третий просто смеется. И метафор маловато стало, и как-то слабоват зачин, Ах, вот тот старый альбом - классный, ты уж прости, И выходит все, что ты через себя пропустил
Не звучит.
Выходит, что кроме партий, прописанных в midi И крепких рукопожатий тех, Кто приходил провожать, Ты ничего не видел. Меня это больше не заденет ничуть, И я в следующий раз промолчу, хорошо? Потому что боль из душевных шлюзов, Не передать по блютузу И даже дорогие наушники тебе не помогут, Если ты не слышишь душой. Один говорит – раньше, что не стих, то праздник, А сейчас – как-то бы разнообразить, Второму что-то гражданское подавай, третьему про кофе и причалы, А в окна собачьими глазами заглядывает тоска, И выходит, все, что ты через себя пропускал
Так и не зазвучало.
И прислушавшись к просьбам всяких Василиев, Ты поймешь, однажды проснувшись в немой темноте, Что давно уже пишешь не то, что хотел,
А то, что тебя попросили.
31.75°:
Один говорит – подача твоя стала однообразной, Тебе б акцентов добавить, да кое-где приукрасить. Другой "опускает" каждый мой стих, Не желая просто мимо пройти. Третий сетует, что, послушав, на шею лезет петля. Мол грустно все как-то, напиши ка что-нибудь доброе. И выходит все, что зудело под ребрами
Не цепляет.
Выходит, что кроме соплей в блокноте, Да пары вдрызг охмелевших глаз, Меня ничего, ни тогда, ни сейчас, Не заботит. От обиды, на дыбы становится кожа. Но я все же скажу тебе не в укор, Что силу душевной боли Нельзя измерить прибором И даже толковый словарь не поможет, Если тебе это далеко. Один говорит – раньше, что ни стих, то отдушина, А теперь все стало как-то похуже. Второму о природе пиши, да о человеческом счастье. А как писать, если это заведомо лживо? И выходит все, в чем ты принял участие,
Так и не зацепило.
И наслушавшись отзывов всяких Катей и Мишей, Ты однажды поймешь, что пытался себя обмануть. И абсолютно все, что усердно так пишешь,