У підземнім переході Вечорами при народі Грає сивий і самотній музикант. Плачуть струни на гітарі, Трохи грошей у футлярі, Ось і вся подяка за його талант.
Був і він в зеніті слави, І йому кричали "Браво!" І на сцену квіти кидали жінки. А гітара ревнувала І його не відпускала, Притулившись до гарячої щоки...
Грай Музику свою, Сивий Музикант! Ти в рідному краю, Наче емігрант. Грай Про свою печаль, Про свої жалі, Грай - людям додавай Щастя на землі!
Все змішалось в ріднім домі, Як у грішному Содомі, І не знати, це початок, чи кінець? Призабуті давні п'єси, Серенади й полонези - Іншу музику диктує гаманець.
Вже втомились пальці білі. Де ви, давні друзі милі, Хто в могилі, а хто просто за бугром, Та Маестро вірить свято, Якщо він покине грати, То усе це не закінчиться добром.