Когда не важно, с помощью формул, генератора рифм или искренних чувств ты клеишь слова, но их почва — ложь, а вера, увы — трава, и «стакан» твой остается разбит, он даже наполовину не пуст.
Ты выжимаешь последнее, но этого мало... Твой «дар», выходит, бесполезен, а ощущать себя особенным не приходится: ведь ты понимаешь, тут таких, как ты, валом.
Мне всегда было интересно, а что, если поместить в четыре* стены человек сто* необычных, но одинаково необычных, как я и как ты. Когда там, за стеною, тебя еще хвастают, а тут ты лишь «один из», и вместо признаний, привычных восторгов друзей чаще ты слышишь лишь свист.
Эта «комната» растворит в себе многих, распознает твоё нутро — тобой движет властная жажда! Или добро?
А может быть, вся суть в том, чтоб просто не быть в стороне, кричать на весь мир, всем вылить себя, всё то, что живет во мне, всем! А впрочем, если слушать никто не захочет, ничего же никто не ждёт. Всегда есть верный белый блокнот: мы прячем в нём радость, топим в нём боль, глубоко ныряя под лёд, по крупинкам, по буквам, несколько нот. Мысль наполнит голову, слово покинет рот.
Всем вылить себя, океан... А сколько вместит твой стакан? и сразу вопрос, зачем? Надо ли это всем? Миру? Людям? Хотя бы одному, кто поймёт?
К черту весь этот формат ваш, конкурс, я даже не стану рифмовать последнюю строчку, бесит собирать слова по заявкам, пытаться задеть кого-то, что-то сказать.