высокие низкие средние люди все попрятались по шкафчикам кто-то забрался в ящик стола бывает там лежат стихи написанные от руки сейчас это редкость убогие уроды улицы с дрожью в сердце ждут моего появления чтобы превратить всё в ничто у них нет ни одной мечты нет ни одной мысли одни рефлексы что поделаешь ведь улица тоже квартира как и жизнь когда я включаю свет в этой коробке я просто задеваю выключатель плечом как бы нечаянно даже не замечаю даже не удивляюсь квартира это просто квартира ищу ключи чтобы закрыть за собой дверь