Белым стихом городской тротуар покрывает дождём. Я будто отстранён от мира и людей, живущих в нём. Как часто я думал о том, что так важно, Пуская самолёт бумажный, или думая о том, какой я порой бываю отважный.
Нет... Это - просто мысли о смысле моего бытия, Где пропадаю я так часто, день ото дня. И покрывает память пеплом, пеплом прощения, Или неприятных эмоций, где мне порой не было места под солнцем.
Проходя по кругу времени, пропадало к людям доверие, Но оставалась надежда на благие свершения. Какой бы я не был порой, я не верил в плохое И с доверием относился к тем, кто дарил мне любовь и просто покоя.
Да, порой доводилось прибегать к насилию, Но это, скорее, от бессилия и корыстных побуждений, что провоцировал я. Моя голова полна ужасов, но лицо внушает покой, И это не просто порой, но всё-таки - я вот такой,