В текстах, конечно же, я Маугли, На страх и совесть, вам принесший для костра угли. Тут не тайга, а джунгли, пуховой жилет накинь, рискни! Альбом к зубам прилипнет, как те самые ириски.
Пришло само все: строки, рифмы, панчи. Они нашли к кому прибиться, значит, Мой текст в тетрадке, на чистом столе лежащей, Дым наизнанку, билеты в бар этот злачный.
Мгновенное решение, все чушь, взросление, Весь этот текст - полемика для населения! В истериках, я думал, как добить ку-плет, Превысить гелиоцентризм Коперника, свести на нет!
Наконец, рэп-фолианты пролистывал, На стены лез, как бриллианты хотел текста, Иной раз даже двадцать пять часов подряд без сна И пятниц на неделе было двести пятьдесят!
Летели дни, на деле, пару месяцев, уже Даже покойник бы успел дважды повеситься. Но что-то вышло. Совпали звезды, факторы-резусы, Под скрип рессор, ночью поздней, такие казусы.
Когда колёса лишние км круто накручивали. Когда в колонках играл рэп, по случаю. Когда дочитывал \"Олесю\" Куприна, Не в тот момент когда сминалась мягкая постель-перина!
Полными смысла были те дороги, Яркими зонами блистали перед взором строки, Чёрными пятнами мелькали вороны-сороки, Руками сонными записывал я буквы-слоги!
Да, знаю, не последний из могикан: До краю здесь МС, даже слишком, но я чистоган, Я хулиган, нагана выстрел по берегам, Где все в хлам, где болванов только гам.
Мой рэп как ураган здесь! Пускай не местный Сорви-Бошка окрестностей, Но из легированной стали с хромом, марганцем и перцем, Как шар из суперсплавов. Взорвешь? -Едва ли! Я с кайфом выпилю свой собственный сценарий.
Режиссер-прозаик трагипоказов в баре, В котором до зари кал курит старец-парень, Зарево кумара, и закрыты ставни, и Свет солнца в окнах не мелькает, ведь как все итог мы знаем: Справа, слева все выпилено лобзиком Из домотканых гобеленов мегаполиса, легко. Огни большого города, зовут: \"Скорее\"! Из душной комнаты на свет, 52-е параллели!