\"И вот чтобы как-нибудь тебе ответить, чтобы сказать тебе что-нибудь такое, что тебя по-настоящему бы задело, я скажу правду. Проблема ведь не в том, что несчастные арабы загнаны в безвыходную ситуацию и что еврейские дети в этом не виноваты и не в том, что у нас за горстку травы, растущую даже на огородах, могут посадить на пять лет в тюрьму, а за водку, от которой вся страна потеряла голову и от которой мужчины бьют женщин по беременным животам, тебя максимум продержат ночь в кутузке и выпустят героем, а проблема в том, настоящая твоя проблема в том, что ты не умеешь любить людей. Ложь в том, что ты в жизни не общался с Саньками-из-Серпухова и наплевать тебе, как они там живут и кого они там убивают, но ты будешь со слезами на глазах рассказывать историю чужой для тебя жизни. Будешь страдать над проблемой, которой для тебя просто нет - и в этом проблема. И эта проблема по-настоящему твоя, а только о своей проблеме и может говорить творческий человек. Я вряд ли тебе поверю, что ты ночей не спишь оттого, что каким-то там московским бомжам негде ночевать. Ложь, ложь. <...>
Ты только и можешь, что лежать в своей комнате с выключенным светом, слушать в тысячный раз radiohead, теребить ручонками свой орган и представлять себя в белом мусульманском платке, идущим по арабскому рынку\"