Утро встречало вновь меня дворами частыми как соты. В правом кармане сотовый, в левом ключи, в душе любовь до гроба. Из дома выходя, под ноты свежести ненастоящей, Я сочиняю новый стих словно модный рассказчик. Зрачками отражая небо, в ожидании когда повезет, Пачкаю великолепие желаньями страдающих красот. Я фантазёр, и никак теперь это не прекратить. Импульсы моего пульса как натянутая нить. Выпустят и не впустят - не надо было выходить. Ведь каждый выход, он же выбор, Не поминался б лихом, если бы был верным, Не заливалась б битумом земля,что полезна бытом,не будь проделок судьбы-стервы. А я не пленный, и поэтому побритый, Юношеским лицом сверкая, Не отведаю в пельменной, не смотрю поэтов плиты, Всего лишь строки сочиняю.