воздух дышит тобой, друг. улыбайся, они идут, проворачивая покругу рукоятку двери в другом измерении, с намалеваным мелом лицом как у джокера. твои мечты осядут в статике карьеры самого мелкого брокера, осколками тающих нот, что повернутся боком в последнем танце. мечта-глянец, мечта-герб: три лилии и слова на латыни. терапия уныния в твоей квартире как обратная парадигма парадирования, я последний по ратированию, но моя флотилья это не порох и тратил, это километры без четких линий, и минуты слов, что я породил. с тех пор один упор на мир внутри каждого, утопия - сплошное полотно, а не коллаж. утопия - в пустом холсте, но ты продашь его. утопия - в том, что этот день не наш.
мне не страшны ни пули, бури, люди, что меня погубят. счастлив я пока вижу облака
наши будни - скетч-шоу. мы - бесконечный шов на сердце жженом, умалишенные голоса космоса, груженого галактиками в теории, на практике, опровергающем аксиомы. и новые моральные нормы приведут всех к 9 кругу ада, общественность будет рада.
найти суть бы в множестве знаков, быть знаковым, словами время плавить.