Это не аут ин спэйс, а аут оф римс. периферия - там где я не на крыльях, но теперь на Крым держат путь все птицы - ведь для них нет границ. а я стиснут берегами уходящей в никуда реки с лихвою. с их воин не возвращаются обратно. не зри в корень, зри в правду, и танки сами развернутся, обтянув как рейтузы мир страхом что завтра вернутся. но а пока здесь танцуют метели и вьюги, эмоции, ругань - наши подруги, как грусть и грубость. всаживай рубль в свои ценности, когда эго разрастется облегая гольфстримом по Швеции. нас настигали взгляды созвездий, остротой в сто лезвий, но все же это был столь лестно, что мы не прекращали лезть. и эти вести приходят лишь летом на ту планету где нас нет, и завтра никогда не наступит. иммунитет к счастью выключается каждое утро, но оно не приходит. жизнь смеется вместе с первым пилотом в каламбуре "крутое пике", я выхожу на расстрел как герой, но всем похуй и даже стрелки уходят домой. где их ждет временный покой, временная жизнь, господь, покажись. но появляется великое зло, завяли цветы, клубника гниет, этот дикий полет в себя вновь не увенчался успехом, блистательно иду ко дну словно в середине реки рыцарь в доспехах.