слишком много поэзии на моих тощих руках, это не вдохновение, а страх прожить впустую. микстура счастья в ее глазах, я выпиваю до дна. эти строки - туман, через который никто не пробьется. как жаль, что не покопаться в опциях социума, что все прожитое не сон целый, что при текстовом построении сюжета жизни на проблемах ломались пробелы. и вот я уже не успеваю за белым светом в конце тоннеля, рецепт от лени не выписывает доктор. красный занавес - концерт закончился - эти души списаны богом. зализывай водкой свои неудачи псина, жизнь наносит удары похлеще Хейхачи Мисима. плач от бессилия как знак поколения, стою в слезах по колено я. горят триремы под обстрелом сотен мнений на авансцене, продажность - бестселлер в этом мире, где везде пусто. ваши напутствия как смотреть на солнце, исчезающее за пеленой времени в глазном зрачке завтра, что уже скоро сомкнется. девятиэтажный бронзовый слиток в отражении городского заката - одна тоска там. обратно выпадает снег чередой мелких помех на пути к твоей цели, и заметает так сильно, что не осознаешь на сколько этот снег бесценен. каждый король своей головной сцены, но кому лучше от этих выступлений? все мы пленники реальности как ни крути, миллиард мелодий - один мотив.