я живу в одном из городов, в которых лучше вообще не просыпаться. на битых стёклах танцы. разбудите меня когда появятся шансы дышать хоть немного. окровавлены ноги, я иду по чужим следам, они приводят к зеркалу, и почему я не вижу себя. ваше дело принять это все за сон, она стоит в черном плаще с косой, на голове капюшон. и этот фриссон ушел мыслью что я ума лишен. я вылетаю в прошлую жизнь, где никто не смотрит вниз пустым взглядом, словами на прозрачной бумаге, что сгорает уже от одной мысли про факел. эмоциональный достаток -торчат грани разумного, они осязаемы только насквозь проходящими пулями. темнота полнолуние, я вою, что тебя не отдам. чувствую как цербер ходит по пятам, кусая взглядом, но это не оправдание, это неоправда.
жизнь - не мой конёк. эмоциональный полёт, падающая бутылка хугардена - мой личный рагнарёк. молитвы о лёд разбиваются не с той стороны, видимо я на такой глубине, куда господь не проник.
это не слова - плоды рифм, а цветут яблони со слогами, срываю каждое, но они солгали. застрявшие люди между стен непонимания, религия разделила планету, 720 оттенков божьего следа. 720 макетов людей в поле зрения каждый день, сила наследия в количестве смертей. \"я - не тень\" - твой новый слоган. 720 доказательств того что каждый одной нитью соткан. ошеаник 815 разбился запутавшись в твоих локонах, планета сорвана с привычной орбиты, глаза в глаза и твои мысли открыты. язык правды - не древний санскрит, этот смерч внутри сам стих счастье постигнув, 720 дорог к эскапизму - я говорю образно, потому что 720воздуха - образ жизни.
она неизлечима, эта умственная худоба в головах отчизны. все ярче проявляется на уже повзрослевших лицах, и я вижу чертовски страшный монотонный шепот на их устах. я в тех местах, где обе головы орла высоко подняты, но смотрят назад.