Он обычный, с похожей раной, как пустой. Для всех привычный, для неё совсем другой. Немного мелодичный, ну а порой Совсем заезжанный, будто не живой.
Всё надеясь на надежду, движется в перёд. Порой стоит, всё ещё чего то ждёт. И вроде не урод, просто не срослось, Просто он не тот, да ни хуя не просто!
На вынос мозг, а всё так напрасно. Теперь на этом небе не будет счастья. Счастлив он был, это без сомнений. Но был - это прошлое, пусть тяжело поверить.
Но теперь он один со своим желанием. Один на один с миром без сознания. И как тут может быть противостояние? Если нету смысла противостоять.
Спать больно, во снах вся проява. Все воспоминания превращают его в тряпку. Так то, о таком он и не подумал. Жил слепым, дышал одним лишь промежутком.
Мудрость вся иссякла, не удаляя память. Пиковая масть давала о себе узнать. Чёрным днём всё свалилось, в спять Перевернулся, что бы не плакать.
А теперь под проливным дождём он на посту Стоит и ждёт день за днём, рисуя мечту. Контуры подводя, мысли выводя. Слитый, как вода, с каплями дождя.
И всё бы не чего, но то что было Не оставит равнодушным не одну скотину. Разорвалась, не дописанная ими картина. Всё же лучше б его мысли остались бы не винны.
Он не личность, всего лишь серая душа. Не багоприятно, медленно и чуть дыша Движется по городу в поисках смысла жизни. Оттиснутый любовью, тёмно-бледный призрак.
Он не личность, всего лишь серая душа. Не багоприятно, медленно и чуть дыша, С дрожью разрывает сердце по кусочкам, Но всёравно он помнит, как всё закончилось.